A dor

 Há dias em que a dor volta — não como lembrança, mas como presença.

Entra sem bater, senta-se ao meu lado e olha-me nos olhos, como quem diz:

“Pensaste que eu tinha partido?”

E eu fico quieta.

Porque, no fundo, sei que ela nunca se vai embora de vez.

Adormece, talvez.

Disfarça-se entre os dias bons, nas conversas leves, nas horas em que quase me esqueço de mim.

Mas depois regressa.

Mais densa, mais funda, mais minha.

Há dias em que tudo o que pensei ter curado sangra outra vez.

O passado abre-se como uma ferida antiga que o tempo apenas cobriu com pele fina.

E dói — como se fosse a primeira vez.

Talvez crescer seja isto —

aceitar que a dor é cíclica,

que há mares dentro de nós que recuam e voltam,

que a cura não é esquecer,

mas suportar cada regresso com um pouco mais de serenidade.

Hoje, a dor voltou.

E, mesmo sem forças, decidi deixá-la sentar-se.

Porque sei que um dia, quando se for de novo,

levará um pedaço mais pequeno de mim consigo.

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