Escrita

 Tenho escrito menos.

Talvez porque as palavras, ultimamente, pesam — e há dias em que o silêncio parece a única forma de dizer o que sinto.
Mesmo assim, tenho refletido todos os dias. Sobre o passado, sobre o que aprendi e sobre o que ainda preciso de perdoar em mim.

Há uma parte da minha história que nasceu de um problema psiquiátrico — algo que, na altura, eu não entendia e que me levava a agir de formas que agora reconheço como erradas.
Hoje, com acompanhamento médico e psicológico, percebo que havia doença, mas também também responsabilidade.

E é nesse equilíbrio — entre cuidar e assumir — que tenho tentado viver.

A culpa ainda está cá. Às vezes discreta, às vezes esmagadora. É uma companhia constante, mas também um lembrete de que não quero voltar a ser quem fui.
A dor não desaparece, mas tem mudado de forma: deixou de ser apenas castigo e começou a ser parte da minha cura.

Há quem diga que o tempo cura tudo. Eu acho que o tempo ensina — a olhar para dentro, a aceitar o que não se pode mudar e a construir, devagar, uma paz possível.

Não escrevo tanto como antes, mas talvez o silêncio também seja uma forma de escrever — uma pausa entre o erro e a esperança.