O que se perde quando já se perdeu tudo?

Quando o chão desaparece, não se cai de uma vez.
Cai-se aos bocadinhos.

Primeiro perde-se o trabalho ( e tu sabes S. tu sabes que não se trata de "um trabalho").
Depois, o nome.
Depois, o reflexo — porque já não se reconhece o que se vê.

E então fica a pergunta:
O que resta de nós quando já não somos nada do que éramos?
Quando a vergonha ocupa o lugar da identidade,
quando o silêncio ocupa o lugar da palavra,
quando a memória se transforma num campo de destroços.

Não é só o que se perdeu.
É o que se quebra dentro.
A autoimagem que se tinha, a ideia de ser "alguém decente", "uma boa pessoa",
essa desmonta-se devagar como papel molhado.

E o mundo não precisa de nos castigar —
nós fazemos isso sozinhos.
Com repetições mentais, com insónia, com a tentativa constante de voltar a um tempo onde ainda havia dignidade.

Onde não me sentia doente e dormente. 

Há dias em que tento reconstruir.
Penso:
“Se continuar a trabalhar em mim, a escrever, a pedir desculpa, talvez um dia...”
Mas mesmo nesses dias, há um fantasma atrás de mim que sussurra:

“Mas tu já foste aquela pessoa. A que errou. A que perdeu tudo.”

O que se perde quando se perdeu tudo?
A ilusão.
A ideia de que o amor, o respeito ou o valor próprio são garantidos.

Mas também...
há algo que se pode ganhar.

A consciência que surge cada vez mais latente.
A possibilidade de construir com consciência aquilo que antes vivia por inércia.

A saudade não é um termo que tenha tamanho suficiente para caber no meu peito.

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