Aquele não era um trabalho

Era o trabalho.
Não era só um sítio onde passava horas. Era um espaço onde, pela primeira vez, senti que pertencia. Que podia construir, crescer, aprender. 

Havia rotina, mas também havia cuidado.

 Havia exigência, mas também havia confiança. E eu estraguei tudo. 

O que me levou a pôr tudo em risco? Durante muito tempo nem eu sabia. Não foram as coisas em si — não foi o valor, nem a tentação. 

Foi algo mais fundo, mais confuso. Um impulso que me calava por dentro, mas guiava os meus gestos. Só mais tarde, com ajuda, consegui dar nome ao que me acontecia 

Foi só mais tarde, com ajuda, que consegui dar nome ao que me acontecia. Um impulso descontrolado. Um vazio estranho que se preenchia — por segundos — com um gesto que eu própria condenava. Um gesto que me envergonhava profundamente, mas que voltava. Como se o meu corpo me traísse. Como se parte de mim estivesse partida e eu não soubesse como consertar.

Durante muito tempo, vivi entre duas versões de mim mesma: a que queria fazer bem, ser útil, crescer… e a que, em silêncio, sabotava tudo isso. A que escondia. A que tinha medo de ser apanhada, mas não conseguia parar. E o mais duro? Nem eu compreendia porquê.

Quando fui confrontada, caiu-me tudo. A vergonha foi tão grande que mal conseguia olhar alguém nos olhos. O sentimento de perda foi profundo — não só do trabalho, mas da confiança, da minha própria dignidade. Senti-me a pior pessoa do mundo. Tinha ferido um lugar que me acolheu. E por muito que pedisse desculpa, nada parecia suficiente.

Mas a verdade é esta: eu precisava de ajuda. E isso foi o mais difícil de aceitar — que o erro não me definia, mas sim o que faria com ele a seguir.

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