Hoje é sábado

Hoje é sábado. Para muitos, dia de descanso, de encontros, de leveza. Mas para mim, é só mais um dia em que o peso da vida me dobra os ombros.

Há algo especialmente cruel em sentir o vazio num dia que, em teoria, devia ser leve. Todos parecem sorrir mais ao sábado, como se a vida fosse fácil. Como se o mundo se esquecesse, por um instante, da dor, da culpa, do medo. Mas eu não esqueço. Eu não consigo.

Sinto-me fora de ritmo com o mundo. Tudo continua lá fora — os risos, os planos, os cafés cheios, os corpos que se abraçam — mas cá dentro, nada se mexe. O tempo parece parado, preso num nó que me aperta o peito. A vida, essa palavra enorme, cheia de promessas, perdeu o brilho para mim.

E talvez este seja o texto mais humano que já escrevi: não para pedir compreensão, nem consolo, mas para dizer que sim, existem sábados assim. Dias em que o silêncio grita. Dias em que o corpo está presente, mas a alma não encontra lugar.

Não estou bem, mas estou aqui. A tentar. A respirar devagar. A escrever, porque não sei fazer outra coisa neste momento.

Hoje não tenho soluções. Só esta dor. E esta vontade tímida de um dia voltar a sentir leveza. Mesmo que leve tempo.

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