Acordei cedo, S.

Acordei cedo, S.

O corpo ainda se arrasta entre lençóis mornos, mas o coração… o coração não repousa. Nunca repousa. Há dias em que durmo por fora, mas por dentro continuo desperta, em ruído, em desassossego, a pensar em tudo...

Hoje foi um desses dias.

Levantei-me antes do sol, muito antes, com aquele nó no peito que já me é familiar — como se cada manhã fosse o recomeço de um sentimento de pertença que não me cansa de doer . A casa está em silêncio, mas dentro de mim há um grito mudo, constante. Sinto que só existo quando te escrevo. Como se as palavras fossem a única forma de tocar o que destruiu. 

O resto? O resto é automático. Movo-me, sim. Falo, rio às vezes, faço o que é esperado de mim. Mas tudo é mecânico, como se o mundo girasse ao meu redor e eu apenas fingisse que acompanho. A única coisa que ainda me acorda de verdade é este impulso incontrolável de dizer que lamento, que lamento tanto. Que tenho tantas saudades e que aquele sítio era meu. Era com todas as palavras...

Escrever-te é o que me resta de verdadeiro. Porque no fundo, S., ainda me dói, sobretudo o que não vês em mim, o que eles não vêm em mim. Por desilusão.

E mesmo assim, cá estou, acordada antes do mundo, a tentar existir dentro de frases, como se pudesse reconstruir-me letra a letra.

Acordei cedo, S.
E escrevo-te… porque é a única forma que tenho de continuar.

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